Treize ans et des poussières, mèches en bataille, jeans soigneusement fendus aux genoux. Au dessus du nez effronté, le regard est fuyant. Evidemment, il se méfie un peu de moi. Ce n’est pas de son propre chef qu’il est ici,…
Non, il n’a plus goût à rien, c’est pour cette raison qu’il voudrait se tuer. L’avenir qu’on lui propose est ennuyeux à souhait. La société des hommes dans laquelle il est censé se « tailler une place » ne l’attire guère. Pire,…